Filius Mihi

Adiante

2012-01-30T14:14:00.001Z

Senta-te
e relaxa.
Escuta a voz do teu silêncio.
Diz-lhe, sussurando, que se cale.
Grita-lhe se precisares.

Deixa-te cair para trás,
deixa que o corpo se molde à alma
há muito caída
já muito sofrida
de tudo.

Abre agora os olhos
e na horizontalidade procura
a verticalidade que perdeste.
Não! Que te fazem perder,
tão pura...

Não chores.
Levanta-te.
Ninguém leva o que só a ti pertence.
Não arrepies caminho.
Esta luta também é tua.

Nos regressos das partidas

2011-11-17T18:00:00.001Z

Na certeza de partir, de tornar sempre ao mesmo ponto, de enfim regressar.

Na certeza de que as lágrimas não secam, que os sorrisos não acabam, que o mundo gira, para nunca mais parar

Na certeza de que te sustentas, que berras silêncio quando te batem, continuando a sussurrar a lengalenga eterna das aventuras sem fim.

Na certeza de que o mundo encolhe, todos os dias, como se o pusesses ao sol, e que tu cresces, cada vez mais, agigantando-te sobre a sombra que já não podes esconder.

Na certeza dos verdes anos e das partidas a que sempre regressamos.

Quo vadis?

2010-11-23T18:25:00.008Z

A cadência certa do tempo é a mais confortável das certezas. Do silêncio de tantos meses emerge, de profundis, a tranquilidade do olhar, sereno bater do coração e esgar de sorriso.

Tanta vida correu entretanto. Tantos os sois e as luas, tantas as lágrimas e os sorrisos, tantos os caminhos e as encruzilhadas. Em tanto tudo se arrasta a pergunta, quo vadis? Para onde caminhas tu? Nem tudo tem resposta, como alguém me recordou um dia.

Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

Mesmo perto, queria-te aqui...

2009-08-25T14:22:00.003+01:00

Longe, a morrer de saudades, não deixo de te imaginar à beira rio, numa noite quente de Agosto, a olhar o fogo-de-artifício sobre o Douro. Sinto ainda o toque da tua mão, lanço-te ainda os mesmos olhares e vejo, com a mesma nitidez, o teu sorriso de sempre. É ainda o calor do teu corpo, e daqueles abraços escondidos e fugidos, que me aquece na rudeza da tradição alemã. É com o teu cheiro que suspiro entre o colorido dos pequenos jardins das ruelas. É com mil imagens tuas que regresso ao fim do dia e que me perco, a passo calmo, nas bucólicas tardes da Baviera.
Longe, a morrer de saudades, é teu o olhar que lanço aos pormenores em que me vou detendo, neste ambiente tão diferente. É teu o sorriso que deixo escapar, quando tento compreender costumes que me são estranhos. É teu, todo teu, o pensamento que não viajou para aqui, que ficou preso algures por aí, vai fazer quase meio ano. Perdido? Não, sei sempre onde o procurar.

sms

2009-08-04T07:50:00.002+01:00

Amo-te...

Outras contas

2009-07-29T02:20:00.003+01:00

Chega quase a ser ensurdecedor o silêncio deste espaço. Contam-se as almas que ainda percorrem os corredores desta universidade sazonalmente desertificada, ainda mais a estas horas impróprias.
Neste silêncio quase ensurdecedor, escuto, cada vez mais fortes, as saudades de ti. Conto as horas e os minutos que nos separam, conto os quilómetros que nos afastam. Suspiro pensando nos dias que ainda faltam para te abraçar.
A estas altas horas, no repetitivo silêncio que sempre realço, interrompo o trabalho que não acaba e perco-me na fotografia que partilhamos. Naquele momento que juntos eternizamos e que agora posso rever. Novamente o silêncio. Novamente gritam alto as saudades. Para afastar o primeiro e cuidar das últimas, deixo que irrompa pelos corredores um grão do amor que transpiro.

Entre Sancho e Quixote

2009-07-16T07:00:00.005+01:00

Entre as grossas manhãs de nevoeiro onde sempre me senti submerso e os inebriantes pores do sol com que sempre sonhei. Entre a hora tardia a que me deito e a alvorada a que me levanto, depois da longa insónia desta noite de verão. Entre o preto e o branco das coisas, algures perdido em cinzentos monótonos e iguais. Entre as duas arcas de ouro do arco-íris, indeciso entre desistir e sentar-me ou continuar para uma delas e esquecer a outra. Entre a ambivalência que não consigo deixar de sentir, que escondo para mim e que não me deixa decidir. Entre o apelo do coração e do sorriso fácil e os martelinhos que fazem ecoar a razão. Entre o que pode ser evidente e aquilo que prefiro ver. Entre o mundo que quero construir e aquele a que me tenho que adaptar. Entre o medo de me saber correcto e o conforto de fingir nada perceber. Entre o mundo real e Para-lá-do-Mundo, onde há muito não escondo e que por momentos abandonei. Entre as minudências do mundo real e as filosofices onde me gosto de perder. Entre o que sou e o que tenho que parecer. Entre o mundo e eu. Entre eu e eu, flutuando ad seculum seculorum entre o que foi e o que há-de vir, como se nunca houvesse presente...

Encontro(s)

2009-06-06T09:09:00.000+01:00

Há muitas formas de encontro e muitos encontros. Há muitas formas de te ter sempre por perto, muitas formas de te sentir. Talvez tantas como os sorrisos que, na tua ausência, não deixo de dar. Tantas como as vezes que penso em ti e te imagino também a sorrir.
Em tantas formas se encontro, embala-nos a música que é comum e que em muitos momentos nos tornou um só. Sempre que a ouço, encontro-me contigo...

2009-06-04T01:14:00.004+01:00

Porque nada há que dizer quando as leis imutáveis passam por nós, fica apenas o abraço sincero de quem acredita que para lá do outono da vida fica a mais pura das saudades...

Sunday smile

2009-05-31T12:12:00.000+01:00

Sobre o calor abrasador que espreito da secretária de todos os dias, no silêncio sepulcral típico das manhãs de domingo e de uma Universidade letárgica e dolente, aproveito a liberdade que a solidão permite. Estico as pernas na secretária, inclino a cadeira para trás e fico, assim, a espraiar-me no verde dos jardins. Deixo-me dormitar um pouco. Invade-me a moleza do tempo, que se confunde com o ritmo tranquilo de acordes soltos. Assaltam-me imagens tuas e voo com o destino certo de quem sabe onde te encontrar. Sorrio sem pensar, inconscientemente como diria o Pessoa, mas com saborosa consciência disso. Talvez seja isto o carpe diem, estes sorrisos de domingo onde te posso procurar e encontrar, para logo me voltar a perder e achar.

Escuridão

2009-05-17T02:39:00.003+01:00

Há noites assim, em que aquela angústia sem sentido nos oprime e nos tolhe. Há noites assim, em que a insónia é a mais certa companhia das horas do silêncio. Há noites assim, em que nem o cansaço e alguma debilidade física nos trazem, de mansinho, aquele sono profundo de miúdo. Há noites assim, em que mesmo dormindo continuamos despertos para o mundo que não esquecemos. Há noites assim, em que o coração bate intranquilo quando imagina que outro bater se pode ir calando.
É, há noites assim! Onde o teu abraço me faz mais falta, onde teu calor me aqueceria mais, em que o teu beijo me deixaria mais calmo, onde a tua presença me sossegaria.
Nestas noites assim, resta-me o silêncio de sempre, misturado no olhar perdido no horizonte de breu e nas reflexões que ainda consigo. Derivo entre o refúgio das palavras banais e o aconchego da caneca de leite. Talvez seja uma errada impressão, talvez mesmo a ilusão que a dúvida semeia. Talvez. Nem por isso a consigo evitar. Há noites assim!

Sim!

2009-05-15T08:08:00.000+01:00

Magia!
Pura alegria
não ver o fim
no teu sim.

É magia, sim,
não haver fim,
nem início
nem qualquer outro precipício,
abismo de outros antes
agora distantes.

Distantes como fim
que não imaginamos,
que não criamos,
neste tempo, que já foi d’antes,
e é agora dos amantes!

Sublime

2009-04-24T18:18:00.000+01:00

Continuam a ser os pequenos momentos inesperados o sublime sustento do mais verdadeiro sorriso. Aparentemente desligado de tudo, não evito a comoção ao pressentir uma alma genuinamente grande, quando posso, por momentos, fazer parte de um mundo que vou tentando conquistar.
Nestes dias de desassossegos, talvez tenha tido um desses momentos raros e, o que poderia ter sido apenas mais um almoço de trabalho a dois, elevou-se para lá da mundana humanidade. Sempre tive um prazer imenso em sentir-me pequenino. Pequenino quando quem te fala, pelos anos e pela experiência, é muito maior que tu. Pequenino quando quem te olha tem a serenidade dos anos e a banal tranquilidade que sempre invejei.
Assim, entre tanta pressão, entre tanta teimosia em fazer valer valores e princípios, entre tanta vontade de continuar a acreditar que o mundo pode sempre ser melhor, vou encontrando pessoas extraordinárias. Extraordinárias sim, mais que não seja pela genuína dedicação e cuidado que me vão devotando. Exemplo vivos que me ensinam muito mais do que algum dia estarei capaz de ser.

Poesia(s)

2009-04-23T08:08:00.000+01:00

Perco-me vezes sem conta no teu sorriso, nesse pedaço de ti que já sinto meu. Confundo-te agora com aquele pôr do sol e com o sabor a tangerina do teu gelado. Sinto a mesma brisa e o mesmo calor de fim de tarde que senti contigo. Por momentos, aquele pedaço de muro de onde espreitámos a cidade, foi o centro do mundo. Ouço ainda as tuas tagarelices, cortadas aqui e ali com alguns versos de poesia que fomos trocando. Ecoa ainda a poesia do Torga que descobrimos juntos e, entre beijos, fomos declamando.

Porque o amor é simples,
Vale a pena colhê-lo.
Nasce em qualquer degredo,
Cria-se em qualquer chão.
Anda, não tenhas medo!
Não deixes sem amor o coração!
(Torga, Diário III, 1945)

Para-lá-do-mundo, sempre...

2009-04-13T08:08:00.002+01:00

Tem sido longo o silêncio em Para-lá-do-mundo. Talvez o mais longo silêncio desde que aqui me escondi. Não que não continue a espreitar o mundo e a sorrir com o que vejo. Não que não me sinta capaz de sair e caminhar por aí, à toa. Não que não seja capaz de dizer o mesmo bom dia à velhinha da esquina. Não que não tenha o que contar e partilhar. Não que os sussurros não sejam muitos, que o brilho nos olhos não seja intenso, que as reflexões não continuem a ser constantes, quase um estado de alma ininterrupto de que não me vejo livre. Não que não te tenha a ti para desabafar, para ouvir essas coisas mágicas que dizes baixinho, para sorrir contigo. Não que não te possa imaginar a cada instante, de fazer milhares de planos e de contar os dias para te ver, fazendo risquinhos na parede. Não que não existam histórias com beijos e olhares e olhares com muitas histórias e beijos. Não que não exista esse abraço forte e sentido onde me gosto de perder e sonhar, procurando as estrelas que apenas nós vemos.

Não, não é por tudo isto que o maior silêncio de Para-lá-do-mundo se faz sentir. Não é por isso que as palavras custam a sair e o discurso parece perder a fluidez. Também não é por isso que as últimas reflexões que aqui tentei se mostraram banais e desinteressantes. Nem é tão pouco por isso que ultimamente fui perdendo o traço poético que traz ao texto um ritmo de tranquila banalidade.

Não, nada disso. Apenas razões estupidamente terrenas tornam Para-lá-do-mundo um ermo de silêncio. Como se este lugar mágico de onde se pode espreitar o mundo se tivesse deixado invadir por essas questões menores dos humanos.

Invadido por questões menores da sobrevivência. Essas coisas a que uns chamam trabalho árduo e saúde física. Sempre achei que não havia ligação entre eles, e que era mito o que por aí se dizia. Parece que não! Parece que o trabalho árduo dos últimos tempos, esse tudo querer fazer, fragilizaram um pouco este boneco de trapos que continua a insistir em acordar cedo e sorrir para o mundo. Alguns dias de cama e de forçado repouso parecem reforçar o mito mas, ainda assim, tudo voltará ao normal e continuarei o mais absoluto dos descrentes.

No fim das contas, apenas algumas reflexões que me inquietam e me inquietaram sempre. Afinal, porque insisto em tomar o leme às lutas que não são minhas, mas de uma massa mais ou menos anónima e indiferente? Afinal, porque levar o esforço aos limites para construir a utopia, se o caminho é quase sempre solitário e áspero? Para quê entrar em confrontos, e fazer valer pontos de vista nessas mesas redondas da ilusão democrática, tentando representar um mundo que talvez já nem exista ou queira existir? Para quê insistir nesse custo pessoal que os amigos notam no cansaço se o mundo parece tão tranquilo?

Talvez porque eu já saiba a resposta, essa mesma que encontrei há anos nas palavras de um cantautor esquecido e que, com algumas alterações idiossincráticas, tomei por minhas,

Porque sempre amei tudo de mais. Sou eu, sebastianista, crente no quinto dos impérios, longe do mundo e dos impropérios e, nas horas do silêncio, um ser quase. Quase-escritor, quase-poeta, quase-erudito, quase-amante, quase-amor, quase-alguém, quase-humano. Quase-Eu. Para lá do mundo.

Irreprimível

2009-03-31T12:30:00.004+01:00

Chega quase a ser frenético o ritmo. Sinto os olhos cansados, sinto o peso de tantos compromissos, tenho até a horrível impressão de que para fazer tudo acabo por fazê-lo menos bem do que gostaria. Os dias passam com uma velocidade sem tangências. Os prazos esgotam, a energia vai dando de si. Quase vivo nesta secretária e faço já parte da paisagem que vejo da janela.
Apesar de tudo, não consigo paraR de sorrir. A vida continua a ser essa coisa fantástica que nunca neguei e o mundo, bem, esse, passaste a ser tu.
Levanto agora mais vezes a cabeça e contemplo os jardins, desvio o olhar com frequência e, não raras vezes, sem me aperceber, voo por aí e vou ao teu encontro. Solto uma gargalhada e volto ao trabalho. Afinal, talvez sinta uma energia irreprimível.

Le beau temps

2009-03-28T18:50:00.004Z

Desbarato sorrisos por aí. Desbarato sorrisos porque que te sinto e vejo em todo o lado. Desbarato sorrisos porque te imagino a cada instante, porque te desenho e pinto em cada paisagem. Desbarato sorrisos quando me lembro do teu toque e do teu cheiro, arrepio-me quando penso no teu abraço e fico com aquela cara de parvo, encostado à janela a ver o sol, quando revejo o teu sorriso.

Ouço-te no intimismo do jazz, sinto-te no calor do merengue e da salsa. Cheiro-te na minha almofada e deixo escapar um sorriso de puto. Suspiro porque não te tenho aqui e, sem me aperceber, voo para ti.

Tenho vontade de me perder na noite, de dançar até altas horas, de rir alto, de tomar um copo. Tenho vontade de fugir contigo e nunca mais voltar. Tenho vontade de ficar a olhar para ti enquanto dormes e de tocar no teu rosto, de mansinho. Tenho vontade de te roubar um beijo, de fugida, mesmo nas barbas do mundo, esquecendo as convenções que não me permitem rebolar contigo na relva. Tenho muita vontade de me sentar contigo no sofá e trocar sussurros, de te falar ao ouvido, como se alguém pudesse ouvir.

Tenho vontade de mil e uma coisas novas que ainda não vivemos, de tantos planos que ainda não fizemos. Para já, mil e um são os sorrisos que continuo a desbaratar quando penso em ti.

Maluquices

2009-03-17T21:20:00.003Z

Cansado, esgotado de dias de muita pressão, de olheiras carregadas, na véspera de outras contas, resta-me apenas espaço e energia para algumas maluquices. Sozinho, numa universidade já deserta, num edifício onde devo ser a única coisa que ainda respira, esqueço as convenções e o formalismo. Esqueço até a rigidez que imponho e me imponho e, nas enormes colunas de som, projecto essa música caliente. Ouso até dançar um pouco e deixar sair a alegria pelos pequenos sucessos diários, agora que já cá não está ninguém para os partilhar.

Mesmo que não existas, que não te encontre, que nunca mais te procure. Mesmo que tenha que ficar pelos sonhos, pelas telas que todos os dias reinvento. Mesmo assim, quando bater a porta daqui a pouco e fazer a caminhada diária até casa, não encontro, hoje como em tantos outros dias, razão para não sorrir. Afinal, continua ainda a fazer-me muito sentido a descrição que um dia, alguém, olhando-me com muita muita complacência, me fez: competência, trabalho e elegância na vida. Acho que hoje, ao ver-me naqueles devaneios, não teria dito ou mesmo. Pelo menos teria acrescentado: estupidez natural.

Para "sempres"

2009-03-15T21:21:00.005Z

Para sempre.
Para sempre parece ser o sonho de te encontrar, de te saber perto. Para sempre pareço ser eu, projecto inacabado de ser. Para sempre parece ser o sorriso que insisto em manter. Para sempre será a crença inabalável de que o mundo, mesmo plano, vale sempre a pena. Para sempre é a certeza de caminhar firme, apesar de todos os sinais te dizerem para parar. Para sempre é a presença constante que não nego. Para sempre é a bondade de ainda acreditar que todos procuram o mesmo, esse pedacinho de ti. Para sempre são os suspiros que não encontram retorno. Para sempre são as eternas paisagens em que te vejo. Para sempre é a pedra onde me sento ao sol e esqueço que não existes. Para sempre é o livro para onde escapo, deitado na relva, e vivo o que apenas me é dado sonhar. Para sempre são os sucessos que se vão conquistando, pequenas batalhas diárias que te ocupam a mente e o espírito, onde colocas todas as forças. Para sempre são as suas consequências, com todos a pedirem-te sempre mais, num sufoco a que se resiste com heróico sorriso. Para sempre será a vontade de perguntar a quem está ao teu lado, mesmo que te seja indiferente, se está bem. Para sempre será a vontade de que seja ele a perguntar. Para sempre é o tempo dos silêncios, destas longas horas de corredores vazios de gente, num campus deserto de domingo. Para sempre é o sol que reflecte na secretária, a brisa fresca que entra pela janela, os olhares que vou lançando para a o jardim quando a malta, em ruído, passa por aqui. Para sempre é bater uma porta vazia e fazer também em silêncio o percurso para casa, altas horas, noite fria. Para sempre chegar a uma pequena casa adormecida, que me acolhe com a bondade de todos os dias, com a mesma ausência sentida de ti.
Para sempre. Para sempre. Para sempre é dormir pouco e, ainda assim, acordar bem cedo, distribuir sorrisos pelo caminho e, com a mesma vontade, repetir mais um dia tantos “para sempres”.

Partidas

2009-03-03T16:16:00.002Z

Finalmente algum tempo para parar e regressar. As partidas são sempre tão constantes como os regressos. Entre umas e outros, vamos encontrando ilusões de porto-seguro, ombros em que não chegamos a repousar, olhares de espelho onde vimos apenas reflectidos os desejos que alimentámos.

Quando paramos, como agora, depois de longos dias e compridas noites de trabalho, de olheiras carregadas, de sonos por dormir, regressam todos esses mundos que queremos esquecer, suspiros alados que não nos largam, que disfarçamos, mas não conseguimos esconder. Procura-se novamente um sinal de ti. Sente-se novamente a ausência. Renasce o impulso para outras partidas, para não mais regressar.

Importa partir para não mais regressar, evidência verdadeira de que se encontrou o caminho e alguém para o partilhar. Certeza de viver os sonhos de que se começa a duvidar. Presente sem passado nem futuro, porque apenas há que viver e sentir. Sem reflexões, filosofias, entrelinhas do que não se é capaz de dizer.

Enquanto e não, vou sentido a fria leveza da mão vazia e, quando não resisto, deixo-me levar até ti, de quem nunca mais tive notícias. Passam-se os dias com a banal tranquilidade de outros tempos, refugio-me nas páginas de outras vidas, nas solicitações constantes do trabalho, no estudo diário de problemas intangíveis, nos apelos dos amigos.

Sorrio ainda, ante a certeza inabalável de que sempre me terei a mim e de crer que “tudo possa ainda ser eterno num segundo”. Soltem-se os gritos mudos que não calo, corram as lágrimas que não choro, morram os suspiros que não guardo, encontrem-se os olhares perdidos, dêem-se as mãos vazias, mas nunca, nunca se deixe de partir para te encontrar.

Fazes-me falta

2009-02-18T01:40:00.000Z

Muitas vezes tenho vontade de voltar a ser pequenino. De olhar tudo em bicos de pés. De me colar em cima de uma cadeira para espreitar o mundo imenso que se estende para lá da janela. De dormir aquele sono tranquilo depois de um dia de tanta aventura. De vestir o pijama e esquecer o mundo no ecrã mágico que hoje me é praticamente indiferente. De não ter vergonha de chorar, de pedir colo ao deitar, de dar a mão para não ter medo. De ouvir uma história e adormecer...

Às vezes, muitas vezes, olho para esse miúdo que se perdeu algures, tão longe que nem sei onde, e tenho vontade de lhe dizer: fazes-me falta.

2009-02-14T07:07:00.002Z

Silêncio

2009-02-13T03:03:00.004Z

Mais um dia que termina. Partilho alguns suspiros com a chávena de leite quente, antes de me entregar por poucas horas ao sono que é cada vez menos tranquilo. Já não há desejos de boa noite, já não há sorrisos ao deitar, nem olhos abertos na escuridão a sonhar.

Já não te posso esperar, porque partiste no silêncio que não queres quebrar. Vou-me retirando, tranquilo como cheguei, mas às vezes, confesso, ainda olho para trás. E nada.

Nada

2009-02-12T01:20:00.003Z

Pesam os olhos, quase tanto como o silêncio deste espaço vazio, mais muito menos que o vazio do teu silêncio. Absorvido, encontro bálsamo no trabalho que não acaba e vou-me perdendo nas fórmulas algébricas que estudo até altas horas. De quando em vez paro. Sinto vontade de ir à janela e espreitar a noite escura e fria. Não, não te procuro porque não queres ser encontrado. Apenas constato, tranquilo, a ignorância que às vezes tento esconder e a mais evidente certeza de que nada sei de nada.

Não me perguntes, porque nada sei
Da vida,
Nem do amor,
Nem de Deus,
Nem da morte.
Vivo,
Amo,
Acredito sem crer,
E morro, antecipadamente
Ressuscitando.
O resto são palavras
Que decorei
De tanto as ouvir.
E a palavra
É o orgulho do silêncio envergonhado.
Num tempo de ponteiros, agendado,
Sem nada perguntar,
Vê, sem tempo, o que vês
Acontecer.
E na minha mudez
Aprende a adivinhar
O que de mim não possas entender.

(Confidencial, Miguel Torga, 1992)

Silêncio pesado

2009-02-10T02:52:00.003Z

Cansado, antes de abandonar a secretaria cheia de papéis e, finalmente, recolher ao aconchego de um lar frio e vazio, não resisto a partilhar contigo, leitor atento e talvez também cansado, o excerto de uma carta de Eça de Queiroz. De uma maneira simples e bonita ele desabafa aquilo que muitas vezes sinto e que, por imperfeição minha, não conseguiria escrever tão suavemente. Parece que também ele percebeu como o silêncio pesa. Pesa muito.

“É hoje o terceiro dia em que não tenho carta sua (...) eu fico inquieto, e singularmente desconsolado, quando vejo passarem assim os dias vazios e silenciosos. O recurso a ler cartas velhas não é talvez suficiente: se elas fossem um verdadeiro depósito, uma mina de coisas intimamente carinhosas e amantes – eu poderia consolar-me drawing upon them. Mas não são. A pequena quantidade de loving tenderness que contêm gasto-a, e gasta-se toda logo no primeiro dia, na primeira hora; e o coração fica depois sem ter mais com que se alimentar. (...) Mas não é singularmente desapontante, e contrariante e entristecente, o esperar uma palavra e ela não vir. Depois esse silêncio tem outro inconveniente – é que a gente não pode resistir a queixar-se, a resmungar: e assim se gasta o tempo (...) com queixumes, -em lugar de o encher com as coisas que se tinha a dizer, e que é desagradável deixar de dizer... Assim, aqui estou eu, a escrever-lhe, só a queixar-me, quando sinto tantas outras coisas que escrever...”

(A Emília de Castro, London, 23 de Outubro, 1885)

Porta(s)

2009-02-05T22:00:00.003Z

Há sempre muitas leituras. Fazemos sempre muitas leituras. Tentamos fazer muitas leituras. Vamos fugindo às evidências de ver a porta fechar e, como outras vezes, ficar de fora, sentados no degrau da escada com vontade de chorar. A espaços vamos olhando para trás, esperando que a porta se abra novamente. Não abre, quase nunca abre.
Resta-nos, depois de algumas lágrimas que escondemos com a cabeça entre os joelhos, olhar para a frente, para a rua. Sempre se resiste a descer o degrau da porta. Sempre se espera que chegue a abrir de novo. Às vezes, muitas vezes até, não resistimos a bater. E batemos com força. Nada, já não é um porta. Entre as lágrimas e as esperanças a porta tornou-se muro e, para sempre, intransponível.
Há sempre muitas leituras. Fazemos sempre muitas leituras. Tentamos fazer muitas leituras. Fechou-se uma porta, talvez outra se tenha aberto. Talvez na mesma rua ou noutro qualquer canto do mundo. Basta descer o degrau, deitar um último olhar para o muro, deixar espaçar um sorriso de tranquilidade, e perder-mo-nos novamente por aí. Afinal, onde andas tu senão por aí?

Bateu a porta!

Ao fechar, ouviu-se
o eco do tempo,
em que pela porta aberta
corria desperta
a alegria de outro vento.

Nessa batida forte,
que ainda escuto ao deitar,
choro a certeza,
de a teres sido tu a fechar,
com rude leveza.

Abre-te Sésamo para sempre
e torna eterno o presente,
ou mata de vez a esperança
de dançar a mesma dança.

Ilusões

2009-02-02T23:23:00.002Z

Ilusões distorcidas,
diluídas,
disfarçadas,
escondidas na aparência
de outra cadência
também ela fugida,
tingida,
aqui e ali,
de verdade...

Vontade

2009-01-31T01:01:00.000Z

Na turbulência de um dia de trabalho, entre as solicitações constantes, o trabalho que sempre se acumula e o tanto que gostaríamos de ainda fazer. Entre o cansaço de jornadas sem fim, entre a pressão de prazos para cumprir, entre os olhares que reclamam a atenção que não se tem ou não se quer dar, mas que nunca, nunca se é capaz de negar. Entre o barulho da chuva forte e uma chávena quente de chá que alguém gentilmente ofereceu. Entre o peso das exigências e as expectativas que sempre insistem em depositar. Entre os compromissos a que não se pode fugir, entre a boa disposição que sempre se tem que mostrar. Entre a imagem que tens que cultivar, figura inabalável que nunca quebrará. Entre o espaço do que se tem e do que se sonha. Entre um mundo que se imagina real, mas que mais não é do que a realidade imaginada. Entre tudo e nada permanece inabalável a vontade de te ver.

:)

2009-01-30T07:00:00.001Z

Alvorada. Pouca importa se faz chuva ou sol, deixou de ser importante. O mundo parece ainda estar a dormir. Até o passarinho que dorme no varandim parece não querer acordar. Enquanto tomo o leite quente, respiro um pouco de ar fresco e vou escutando, lentamente, o mundo levantar-se. A passo largo saio para a rua deserta. Vou brincando com os restos dos sonhos, como se ainda dormisse. Talvez por isso não o consiga esconder e a velhinha da rua, que ainda não percebi porquê parece nunca se deitar, não resiste a comentar “tanta alegria que o menino leva hoje”. Divido com ela um bocadinho do que é para ti. Mesmo que não vejas, mesmo que não saibas, mesmo que não deva, sorrio ao imaginar-te.

Muitas vezes...

2009-01-29T21:21:00.001Z

Muitas vezes escapo. Tenho vontade de deixar o mundo dos sentidos. A este ainda consigo fugir, ao outro, o do sentir, já não. São as eternas idiossincrasias de quem balança entre a tranquilidade dos dias banais e aquele aperto no peito tão conhecido de todos.
Muitas vezes escapo. Tenho vontade de regressar à torre de narciso, de onde posso ver o mundo de longe sem me comprometer. São as hesitações de quem balança entre o conforto de apenas ser espectador e o vazio de não se envolver.
Muitas vezes escapo. Tenho vontade de vestir o meu velho manto de Merlin e, com a leveza dos gestos tantas vezes praticada, pegar no mundo ao colo e, mesmo cansado, sorrir.
Muitas vezes escapo. Tenho vontade de me esconder no cantinho do quarto, encostar o queixo nos joelhos e adormecer encostado à parede. São as esperanças de quem ainda sonha com um toque no ombro e aquele olhar cúmplice.
Muitas vezes escapo. Tenho vontade de gritar o silêncio, de esquecer os medos que me prendem e abafam. De gritar esses silêncios mudos que o olhar tantas vezes denuncia.
Muitas vezes escapo. Tenho vontade de te imaginar, única forma de te sentir perto, de te ter comigo, de te poder abraçar.
Quando não escapo, vou-me perdendo por aí, à espera de te encontrar.

Tempo

2009-01-26T23:00:00.002Z

Tudo ganha novo significado quando, cá dentro, as coisas vão crescendo. Até um silêncio mais prolongado soa diferente. O que de outra forma teria uma leitura perfeitamente banal, tem agora um peso maior. Na ausência de um sinal de ti, começa o chão a tremer e o olhar vagueia em todas as direcções. Surgem alucinações auditivas e pareces ouvir a todo o momento o beep de mensagem e, como se de uma ordem judicial se tratasse, o coração dispara imediatamente. Começam os sintomas de uma forte ressaca. Sinto-me distante, perdido. O pensamento foge com rapidez para perto de ti e dificilmente te larga.
O tempo é agora elástico e comporta-se de uma forma quase helicoidal. É enorme quando não estás por perto e é curto, muito curto, quando te sinto aqui. Conta-se em largas horas quando estás longe e mede-se em pequenos minutos quando estás ao meu lado. Ainda não sei se o tempo é ou não meu amigo. Sei que é presença constante e que tem um ritmo diferente quando sei ou não de ti.

(Melhor qualidade de som em http://www.myspace.com/uhfrock - 5. O Tempo é meu amigo)

Insónias de adolescente

2009-01-24T01:01:00.000Z

Há muito que não saía à noite para a rua e escutava o silêncio da aldeia. Talvez porque há muito, apesar do cansaço e de algum sono, não sentisse insónias de adolescente. Sim, insónias de adolescente. Essa vontade de não adormecer e de imaginar, vezes sem conta, a mesma cena. De rodar o filme inteiro, deitado no muro, com as mãos atrás da cabeça, sobre um céu estrelado e quente. Ou então, mesmo a chover, mergulhar de roupa e tudo na piscina e sentir a jovialidade que só alguns sentimentos nos trazem.
Para já, porque nem o céu está quente e estrelado, nem a cautela de sempre me permite, vou rabiscando alguma poesia. Nem sei se posso chamar poesia a estes arabescos de adolescente.

Há dias assim!

2009-01-21T12:12:00.001Z

Há dias assim. Bonitos. Perguntas-me tu, leitor atento e silencioso, o que há de diferente hoje? Que frio e que cor cinzenta são capazes de tornar um dia assim, bonito? Desculpa a minha ousadia, talvez até arrogância, mas frio? Cor cinzenta? Não reparei no tempo, nem se o céu está às cores ou se é o mesmo de ontem. Não reparei sequer se o sol nasceu ou se é apenas uma lua mais brilhante. Há dias assim, em que a contagiante alegria do sentir pinta sorrisos em todos os rostos. Há dias assim, em que me apetece gargalhar, dançar em cima de um banco de jardim, dar um beijinho de ternura à velhinha do fim da rua, jogar à bola com os pinguins do largo, cumprimentar efusivamente o segurança da entrada. Há dias assim, em que me apetece carregar o mundo, em que me apetece ultrapassar-me e entrar no hall principal e, sem mais, esquecer o banco de jardim e pôr todo o mundo a dançar. Há dias assim!

Sinto...

2009-01-20T16:16:00.003Z

...poesia no ar, sinto-a bem perto, a sussurrar-me ao ouvido, a passar-me na pele, a banhar-me os olhos, a tocar-me na mão. Sinto-a sempre que penso em Ti, sempre que me dás um sinal, sempre que o teu mundo toca, mesmo que por instantes, o meu velho paraíso perdido. Sinto-a em cada sorriso que lanço, em cada suspiro que disfarço, em cada palavra que me ocorre dizer-Te. Sinto-a nos sonhos que me assaltam, nas imagens que me perseguem, nas paisagens que me inundam. Sinto-a até no silêncio onde faz eco o bater do coração, cadência cada vez mais forte e audível.

Leio o amor no livro da tua pele;
demoro-me em cada sílaba,
no sulco macio das vogais,
num breve obstáculo de consoantes,
em que os meus dedos penetram,
até chegarem ao fundo dos sentidos.
Desfolho as páginas que o teu desejo me abre,
ouvindo o murmúrio de um roçar de palavras que se juntam,
como corpos, no abraço de cada frase.
E chego ao fim para voltar ao princípio,
decorando o que já sei,
e é sempre novo quando o leio na tua pele.
(By Nuno Júdice)

Procuro-te

2009-01-13T12:12:00.001Z

Perco o olhar pelos jardins que se estendem para lá da janela, como se fossem apenas uma continuação infinita da secretária cheia de livros, de papéis, de outras tantas tralheiras e de algumas cumplicidades.

Vejo-te na paisagem difusa que só a abstracção permite, como te vejo em cada pormenor, ponto fixo onde se prende o olhar. Na verdade vejo-te sempre, em todo o lado, a cada momento. E por te ver, procuro-te. Procuro-te longe, esperando encontrar-te bem perto. Procuro-te às vezes, esperando encontrar-te sempre. Procuro-te por aqui, esperando encontrar-me aí. Procuro-te onde me encontrar e, então, partir para desencontros a dois.

Luar

2009-01-09T02:20:00.000Z

Alta noite. Neste regresso a casa, sob um luar silencioso, ouço o bater que há muito não escutava. Procuro disfarçar o que a razão me diz não fazer sentido. Chego a esboçar uma música, mas a primeira que me ocorre acelera mais ainda o coração. Imagino mil momentos. Imagino o que talvez nunca aconteça. Paro, recomponho-me. Tento mais uma vez chamar a razão e conter os devaneios que me assaltam. E assim, sem me aperceber, apesar do frio gritante, fico praticamente parado, a olhar ti com aquele sorriso parvo de que sempre desconfiei. Pelo menos voltaste a falar comigo, pedaço de céu itinerante. Há muito que não o fazias. Nem me lembro de teres aparecido nos últimos meses. Talvez sempre aí tenhas estado, eu é que não tinha porque me perder a olhar para ti.

Conquistar o impossível

2009-01-04T23:23:00.000Z

Respondendo ao desafio de listar os meus sonhos para o novo ano, não posso deixar de dar uma gargalhada ao pensar como sempre abominei as correntes do lê e passa. Optei mais uma vez por não o fazer, mas nem por isso deixarei de responder ao repto, pedindo naturalmente desculpas a quem de direito. Com a leveza que acho dever manter, ocorre-me apenas um outro filme de animação.

Este é o meu eterno sonho. Tão intemporal que o renovo a cada instante. Tão intemporal que já não o distingo e mim próprio. Tão intemporal que não começa nem acaba, mas que encontra ponto de ancoragem em Ti. A cada passo procuro conquistar o impossível e finalmente deixar a era do gelo. Nesse degelo que já um dia narrei, encontrarei “o calor de uma outra época de estio”.

Pontos brilhantes

2009-01-04T16:00:00.003Z

Assim, sem mais, me vais roubando a tranquilidade dos dias banais. Talvez sem Te aperceberes, sem eu próprio me aperceber, vais cultivando esse espaço que nos separa e que ainda é tanto. E será tanto mais quanto maior o que se for construindo, porque há sentimentos que, ao contrário do que pensa o mundo, aumentam sempre o espaço que existe entre as pessoas. Aumentam diminuindo, como no tal paradoxo de Zeno Aquiles nunca alcança a tartaruga, apesar de ficar sempre mais próximo. Porque a proximidade implica sempre mais e mais para descobrir. Porque esse coisa de ousar querer-Te não tem fundo nem fim.
Assim, sem mais, vamos caminhando para o limite zero da função, para esse infinito de sorrisos e olhares, para o conforto de te saber aí e, um dia, Te poder roubar. Enquanto e não, fica a magia da descoberta, de querer saber mais. Fica a vontade de estar acordado, deitado por baixo da minha janela de sótão a ver o céu escuro e, como um puto, perguntar como no filme de animação: “O que será que são aqueles pontos brilhantes lá em cima?”. E entre suspiros ouvir: “Eu acho que são pirilampos colados naquela enorme coisa azul”.
Pirilampos ou estrelas, espero esquecer-me deles no dia em que, sob o mesmo céu, Te der a mão e o mundo fores apenas Tu.

Anno Domini

2008-12-31T20:00:00.000Z

Tudo é um ciclo que termina. Tudo é um ciclo que começa. Tudo é apenas regresso, retorno ao ponto em que sempre nos perdemos. Tudo é partida, desejo de um ideal que parece não se alcançar. Tudo é uma busca incessante, passos largos em direcção ao desconhecido que se quer abraçar. Tudo é a aventura que se quer experimentar, fé quixotesca de não desistir. Tudo é o receio de perder, esse conforto de não arriscar.

Tudo são os balanços que sempre fazemos, retrospectivas de vidas que ainda não vivemos, de sentimentos que ainda não sentimos, de emoções que ainda não experimentamos. Tudo são projectos que queremos abraçar, desejo eterno de chegar.

Sentado neste pedaço de praia, ritual de anos que vou mantendo, encosto a cabeça aos joelhos, como se me protegesse de uma humanidade que tantas vezes me abafa. No som forte do mar agitado ouço as lembranças de mais um ciclo, os ecos do que passou e o silêncio do que poderia ter acontecido. Contemplo esse infinito onde aprendi a esconder o olhar, onde com facilidade me perco para me encontrar. Não evito um sorriso nem as imagens que o fazem nascer. Nele se esboça a esperança do Anno Domini que tudo mudará.

Sempre renasce a certeza do ponto zero, partida para nunca mais voltar, caminho eterno do amor que se quer trilhar, abraço final para não mais não largar.

E tudo és Tu. Tu que há muito imagino, que vou construindo e destruindo a cada momento. Tu que muitas vezes pensei ter encontrado e outras tantas percebi nunca ter tocado . Tu que andas por aí, onde acredito ainda que te posso encontrar.

Doidices

2008-12-19T19:19:00.001Z

Tudo se transforma de repente. Muitas vezes é preciso tão pouco para um sorriso, essa coisa que se rasga sem dificuldade e que torna o mundo mais colorido. Até mesmo um dia soalheiro de inverno se transforma numa primavera impressionante. Ou talvez nem seja nada disso e, apesar das poucas horas de sono, das olheiras, do cansaço do trabalho, simplesmente aquela sensação de imortalidade vá regressando. Sim, de imortalidade, aquela que muitas vezes reclamo e que torna tudo eterno, eterno num segundo.
Rio de mim próprio e pergunto, afinal, para quê tanta prosa e subterfúgio de linguagem? Porque não dizer que às vezes umas doidices sabem tão bem e nos fazem sentir aquela “insustentável leveza do ser”, tão simples e tranquila, do livro do Kundera. Aquela energia estúpida, quase non-sense de tão física que é.
E nestas pequenas transformações, até uma musica antiga nos pode parecer agora muito mais intimista. Neste ritmo “bem bom” tenho vontade de me encostar na cadeira, colocar as mãos atrás da cabeça e deixar escapar um sorriso não menos matreiro que olhar. Há coisas que não se explicam, nem precisam...

Talvez também Tu

2008-12-17T19:19:00.002Z

Porque não acreditar que andas por aí? Que te escondes do mesmo mundo e que os medos que tens são também os meus? Que choras as mesmas lágrimas de desilusão? Que sorris às mesmas coisas simples? Que buscas encontrar onde te perder? Que te perdes na procura que parece não ter fim? Que olhas timidamente para os outros e que também é teu o medo de arriscar? Que suspiras e sentes a mesma batida forte quando sonhas? Que esse sonho ainda te parece tangível, ponto único onde tudo se encontra e ganha sentido?

Talvez também Tu colecciones os gestos e as surpresas que queres fazer, os sorrisos e os abraços que pensas dar, os olhares que queres trocar, as lágrimas que queres ver cair, as conversas que queres ter, tantos e tantos momentos que queres partilhar.

Talvez também Tu queiras ficar acordado até tarde, com o braço sobre os ombros, a olhar para a lareira ou, numa noite de verão, ficar deitado nas dunas da praia a ouvir o mar. Talvez também Tu esperes ter saudades, queiras sentir vontade de ouvir aquela voz a meio da noite, de mandar um sinal, de dizer baixinho, entre um beijo, a palavra mágica.

Talvez Te encontre por aí...

Uma última dança

2008-12-09T08:08:00.000Z

Há sempre uma última dança, mais uma última dança em que se espera a magia dessas coisas simples do amor. Essa troca de olhares, aquele toque das mãos, os sorrisos cúmplices, uns suspiros combinados, lábios molhados.
Talvez por isso não se perca o sorriso que a esperança rasga, essa expectativa de, após outra curva de desilusão, ver surgir a paisagem idílica, essa Terra do Nunca para sempre.
Enquanto e não, os amigos, maratonistas incansáveis, vão estando atentos aos sinais. E se não choram contigo é porque esperam obrigar-te a sorrir e então sim, choram por te ver sorrir, te ver finalmente alcançar a meta e principiar um novo percurso, a dois.
Mesmo assim, não termina para eles a maratona. Continuam, ao lado, correndo em trajectos paralelos que, muitas vezes, apenas se cruzarão quando, por momentos, sentires que perdeste a tua metade.
A esses maratonistas cuja meta é no inicio e não no fim, no início da amizade que não acaba, o tributo que nunca aqui tinha feito. A certeza de que também sobre eles paira a minha sombra discreta, mas segura.
Na Terra do Nunca todos voaremos à altura dos nossos sonhos e a última dança será sempre a próxima.

Silêncio(s)

2008-12-01T19:05:00.000Z

Porque também há dias em que nada nos apetece dizer. Porque muitas vezes a angústia se apodera de nós, apesar de continuarmos a sorrir para um mundo que não nos permite mostrar fraqueza. Porque nem sempre falar ajuda alguma coisa. Porque o olhar perdido no fogo da lareira já diz afinal tanto. Porque no silêncio vou encontrando a tranquilidade e a segurança que aos poucos me vai escapando. Porque, apesar de tudo, eu sou a minha própria certeza, a mais constante presença que vou sentido. Porque, a custo, ainda me vou bastando. Até quando, é o que ainda me pergunto.

Gota de água

2008-11-22T17:17:00.005Z

Ficou a promessa de escrever um texto, e pedindo desculpa aos leitores que teimosamente insistem em regressar a Para-lá-do-mundo, personalizá-lo e dedicá-lo a ti, leitor atento. Promessa vã? Não, de modo algum. Apenas os constrangimentos de longas horas de trabalho e as correrias a que o tempo obriga, não permitiram a pontualidade que gostaria. Ainda assim, nos curtos momentos em que o olhar se ia perdendo na paisagem da rua, fui pensando nas palavras simples que te podia dizer, reflexos de sentimentos que se misturam e confundem nas histórias da existência comum, nas reflexões já partilhadas e nas coincidências que marcam estes tempos.
Árduo corolário de todo um percurso, esse momento agora passado não deixa de ser a mais ínfima gota de água num oceano de sucessos e conquistas. Sucessos e conquistas?, perguntas tu e questionam outros leitores também atentos, mas completamente alheios. Sucessos e conquistas, repito com o sorriso tranquilo que nunca escondo.
Sucessos e conquistas são essa coisa extraordinária que aprendemos a ver com Quixote. Essa coisa que independentemente da leitura dos outros e do mundo, nos traz um sabor especial, um sentido novo, uma nova visão, um significado para lá do que os outros podem entender.
Assim ganha forma a gota de água. Não dizem todos que Quixote lutou com moinhos? Que tomou por Senhor do Castelo um estalajadeiro? Que lutou contra monges achando que eram farsantes? Que foi maltratado pelos prisioneiros a quem deu a liberdade? Que foi humilhado por senhores abastados? E tantas e tão duras provas que todos insistem em tomar por desventuras.
No fundo, no fundo, ninguém percebeu como, no final, o herói descobriu o que tanto procurava, mas que só o reconheceu por esse saber acumulado em tantas aventuras. Só ele foi capaz de dar significado àqueles últimos momentos do seu longo trajecto e terminar a história sorrindo. Cada uma dessas aventuras, isoladamente, é uma pequenina gota de água cheia de significado.
Porque pouco posso dizer, mas porque de alguma forma vou estando presente, aqui fica, para ti, esse poema tão especial e verdadeiro do Torga.

Recomeça...
Se puderes,
Sem angústia e sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.
E, nunca saciado,
Vai colhendo
Ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar
E vendo,
Acordado,
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças.

Vontades

2008-11-13T19:19:00.004Z

Que vontade de te olhar,
de te abraçar
e, entre sorrisos,
te beijar...

Que vontade de te dar a mão,
de te deitar no chão
e, entre sussurros,
te amar...

Que vontade de te ter aqui,
te sentir
e, entre promessas,
partir...

Que vontade de tantos gestos,
onde possa jogar
esse outro jogo
dos afectos...

(Entre) Sinais

2008-11-10T08:08:00.000Z

Entre vivos e defuntos, entre os que se vão ficando e os que ficando já se foram. Não, não são paradoxos retóricos nem sentenças banais. São antes todos os sinais que não deixam esquecer, são os momentos em que se recorda, esperando isso mesmo, um sinal. Um sinal de ti.
É este o dilema eterno, aquele que nos coloca na encruzilhada da decisão, no ponto mágico da escolha e do início da aventura. Aquele em que se deixam os jogos de esconde-esconde dos olhares e das palavras e se avança, como Quixote, lutando loucamente contra os gigantes. Moinhos, repetem os sensatos. Não, gigantes.

Os meus olhos são uns olhos,
e é com esses olhos uns
que eu vejo no mundo escolhos,
onde outros, com outros olhos,
nao vêem escolhos nenhuns.

Quem diz escolhos, diz flores!
De tudo o mesmo se diz!
Onde uns vêem luto e dores,
uns outros descobrem cores
do mais formoso matiz.

Pelas ruas e estradas
onde passa tanta gente,
uns vêem pedras pisadas,
mas outros gnomos e fadas
num halo resplandecente!!

Inutil seguir vizinhos,
querer ser depois ou ser antes.
Cada um é seus caminhos!
Onde Sancho vê moinhos,
D.Quixote vê gigantes.

Vê moinhos? São moinhos!
Vê gigantes? São gigantes!

(Impressão digital, António Gedeão)

When the stars go blue

2008-11-07T19:00:00.001Z

Fim de semana. Cansado, apago a última luz de um gabinete já deserto de gente e de barulho. Num último reflexo, abro a janela que ladeia a secretária e, de um fôlego, aspiro a frescura de uma noite que me abraça. Vejo-te espelhado num céu salpicado de pontinhos que se tornam mais e mais brilhantes quando esboço um sorriso.
Sinto aquele aperto de dúvida, aquele arrepio de aventura, o medo risonho de quem hesita. De quem hesita entre o conforto de não arriscar e o risco de avançar, de te dar a mão e beijar.
Por enquanto, como quando era menino, ficam os jogos de esconde-esconde, disfarçados na timidez dos olhares e das palavras.

Arte de Perder

2008-11-01T14:14:00.000Z

Perder, essa negra arte do sentir, é a mais forte evidência de amar, dicotomia que se justifica a si mesma. Dilúvio dos sentidos, perder é a certeza de voltar a sorrir, circularidade do caminho, eterna possibilidade de reconstruir.

The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn’t hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother’s watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn’t hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.

—Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

(On Art by Elizabeth Bishop, 1927-1979)

Um outro sorriso

2008-10-28T08:08:00.003Z

Mais um dia longo, como têm sido quase todos os últimos aliás. Entre outras coisas, o trabalho tem essa capacidade de fazer esquecer o mundo, cria-nos uma possibilidade de refúgio e recolhimento, de adormecimento, quase letargia de sentimentos. A estes, regressamos quase sempre ao final do dia, quando as forças ainda o permitem e não há, como muitas vezes, longos serões de trabalho.
Seja como for, parecem ter regressado os dias da banal tranquilidade. Se a alegria de outras euforias se foi, foram-se também os opostos negativos que a acompanham, aqueles que fazem, mesmo após alguma resistência, correr uma ou outra lágrima.
Nesta nova banal tranquilidade, de brisa outonal e cheiro a castanhas e vinho novo, passeio já o casaco e o cachecol por entre as ruas estreitas e húmidas que tão bem me conhecem. Nas pedras cúmplices sinto-me muitas vezes regressar a um outro tempo, do qual ainda guardo muitas memórias e o sorriso, ainda que com sentido renovado.

Que saudades
de ser menino,
pequenino,
e dormir calminho
aquele sono mansinho
do vitinho.

Que saudades
das bolinhas de sabão
que eu fazia nascer
e que via crescer
para logo morrer
na minha mão.

Que saudades
das tontices do palhaço
que depois de muito amasso
acabava a marcar passo
ao som daquele compasso
de um serrote de aço.

Que saudades
das histórias de encantar
que à noitinha ao deitar
num ritmo de embalar
ouvia a avó contar
até a luz se apagar.

Que saudades desses dias
em que o mundo acabava
com a última badalada,
para só tornar a nascer
com o novo amanhecer
e com novas fantasias.

Agora que o mundo girou
já não se acaba a jornada
com a última badalada,
porque no tempo que passou
foi-se o sono de menino
foi-se o sossego do ninho...

Agora são diferentes
as batidas do coração,
já não há palhaços inocentes
nem bolinhas de sabão.
Apenas histórias de encantar
que não são de embalar.

O sorriso proibido,
tem agora outro sentido,
e rasga-se, ao ver,
essa coisa tão bonita
de ler a palavra não dita,
no fundo dos teus olhos...

Degelo

2008-10-26T08:08:00.002Z

O mundo ainda dorme. Talvez sejam horas de mesmo eu ainda estar a dormir. Não estou.

Saboreio o conforto do contraste entre uma chávena de leite quente e o frio da manhã.

Deixo-me estar tranquilo a ouvir o tal ruído de fundo da humanidade. Procuro no calor ainda tímido do sol um outro quente que me escapa, como se também assim outro degelo se iniciasse.

Mesmo assim, sozinho nesta manhã soalheira, enquanto espero o degelo, deixo escapar o sorriso fácil que lanço a tudo. Quando chegar o calor de uma outra época de estio, olharei mais para lado e sorrirei, para ti.

Ainda a mesma arte

2008-10-25T16:16:00.001+01:00

Ainda a mesma arte. Talvez sempre a mesma arte. Ou talvez nem seja uma arte, não deva sequer ser uma arte. Pouco importa. Arte ou não, merece a mesma devoção que sempre lhe quero emprestar. Muitas vezes atirado ao alto, outras tantas caído ao chão, sempre renovo a esperança, de te encontrar nesta dança, do amor.

Para ti que te confundes com mundo,
num mergulho de amor profundo.
Levanta-te e firma teus passos
no caminho onde encontras a escassos
a eternidade que tentas tocar
nesse corpo que queres abraçar.
Ressuscita, devagar,
desse outro mundo de mortos,
para amar.

Outra arte

2008-10-22T08:08:00.003+01:00

Dilúvio. Sim, foi um dilúvio aquela enxurrada de sentimentos que com a chuvada deixei correr. Talvez por isso a ausência destes tempos e tanto o silêncio que se faz sentir. Apesar de tudo, lembro-me constantemente de ti, leitor atento e sem rosto que, a espaços, me procuras. Esquecido, deixei-me diluir nas águas do dilúvio dessa Barcelona alagada.
Era noite e sentia calor, não sei se pela temperatura, se pela estranha sensação de liberdade que me invadia. Sem mais nem aviso prévio, uma tromba de água arrasa a cidade. Todos se escondem e abrigam, como se temessem seguir com as águas. Deixei-me ficar com aquela liberdade e percorri à chuva as ruas vazias de gente. Como uma miúdo traquina passei por cima das poças, corri pelas ruas fora, ri alto. Sentia essa espontânea alegria que só raramente se experimenta. Essa alegria das almas simples, das que encontram num sorriso todo o conforto do mundo. Sorriso só o meu, mas pude imaginar outros, outro.
Esbarrei, depois de andar à deriva sem saber muito bem por onde, com esse porto sagrado de Santa Maria del Mar. Tive vontade de entrar e escutar, na escuridão daquelas paredes, esse tal sorriso que apenas imagino.
Regressei no dia seguinte. Daquele dilúvio, onde me senti menino, apenas restava a alma lavada e a tranquilidade das horas de bonança. Entrei, sentei-me. Por momentos julguei estar no ponto mais fixo do universo, a partir do qual tudo gira. Não resisti e, no aconchego das luzes das velas, do calor do espaço e da música de fundo, escrevi um outro quase-poema, para ti, de quem apenas imagino o sorriso.

Como te queria abraçar.
Voar para o nada que descubro
Ser tudo o que sempre procuro
E onde esperando estarás
E olhando me verás
Dizer o sim que não falo
Palavra que pelo olhar não calo.
Deixarei então o mundo de parte
E construirei contigo essa arte
De amar...

Sorriso(s)

2008-10-10T19:19:00.001+01:00

Finda mais um dia. Já poucos habitam este espaço de trabalho. Tenho a impressão que estou só, de que todos se foram já. Da janela vejo a morte dos últimos raios de luz sobre o campo relvado que se estende ao meu lado. Uma guitarra enche o ambiente e, não fosse o agradável cansaço de uma semana de trabalho, sentir-me-ia levitar.
Sinto o ruído de fundo da humanidade, esse de que tantas vezes fugi, mas de que sempre quis fazer parte. Olho novamente a janela depois de mais umas leituras na imensidão de papéis que cresce todos os dias na secretaria, como se fossem um rio que eternamente caminha para a foz sem que se possa dizer que finalmente desaguou.
Paro, recosto-me na cadeira e deixo o olhar perder-se na paisagem agora escura. Neste ambiente de bucólico bem estar, tenho vontade de jogar tudo para o alto e arriscar. Tudo parece afinal tão possível, tão simples como o sorriso fácil que te vi lançar vezes sem conta naquele bocadinho de tempo.
Deixo-me estar, deixem-me estar assim, neste final de dia, a olhar pela janela, recostado na cadeira, com um sorriso nos lábios, a ouvir o ruído do mundo e a imaginar esse outro sorriso...

Xiu..

2008-10-03T23:23:00.001+01:00

No silêncio desta noite escura, sob o estrelado céu deste Portugal profundo em que me refugiei estes dias, ouço as palavras de Torga e, com elas, penso em ti que, mesmo com esforço, continuas sem rosto.Talvez seja da escuridão, espero. Ainda assim, sorrio, porque não?

No silêncio da noite é que eu te falo
Como através dum ralo
De confissão.
Auscultadores impessoais e atentos,
Os teus ouvidos são
Ermos abertos para os meus tormentos.

Sem saber o teu nome e sem te ver
- Juiz que ninguém pode corromper -,
Murmoro-te os meus versos, os pecados,
Penitente e seguro
De que serás um búzio do futuro,
Se os poemas me forem perdoados.

(Torga, A um secreto leitor, 1951)

Formigar

2008-10-02T18:18:00.002+01:00

Procuramos momentos de transcendente leveza, do forte bater do coração, essa explosão atómica dos sentidos, de excitação à flor da pele, de arrepios de felicidade. Procuramos sempre esse arrebatamento profundo de amor, onde se concentra toda a energia do universo, como se tudo o mais deixasse por momentos de existir. Arriscaríamos praticamente tudo por um desses segundos de magia onde, de um beijo, nasce o tal bosão de Higgs, essa "Partícula de Deus" que uns e outros insistem em procurar no lugar errado. Sim, é isto que procuramos ou, pelo menos, é com isto que sonhamos. Talvez por isso mesmo sintamos todos os outros momentos, a maioria deles aliás, em que os fotões se perdem no espaço vazio, como estrelas cadentes que morrem pouco depois de nascer, sem nada que as eternize, que não a nossa memoria daquele risquinho no céu.

O que todos esquecemos muitas vezes é que o amor é muito, muito mais do que esta aparente transformação de energia. É sobretudo formigar. Essa labuta constante na linha contínua do tempo. Essa teia de carreiros que se cruzam e descruzam a toda a hora, onde altos e baixos, fotões em fuga ou bosões de Higgs, acontecem a cada instante.

É formigar pois. É reconstruir com paciência o que o dilúvio arrasou sem piedade, mas é também caminhar, abraçado, com os pés descalços na areia. Sigo caminho, tentando sentir sem pensar, porque, como dizia Caeiro, “há metafísica suficiente em não pensar em nada”. Fico-me por esta, enquanto formigo.

Mais perto

2008-09-30T23:23:00.000+01:00

Como te quero aqui,
a ti,
bem perto,
tão certo
de te amar.

Como me sei aí,
olhando para ti,
e dizendo nada,
na hora sonhada
de te abraçar.

Como nos sei a nós,
chegados à foz
que se abre no horizonte,
numa nova fonte
para sempre a jorrar.

Tolices

2008-09-27T18:18:00.003+01:00

Talvez tudo isto seja uma tolice! Talvez tanta filosofia seja uma tolice. Talvez o apelo constante aos elementos naturais seja também uma tolice. E uma tolice é também o grito mudo, a vã esperança, a banal tranquilidade.
Uma tolice tanta profundidade, tanto suspiro, tanto recolhimento. Uma tolice tanto silêncio, tanta e tão aborrecida complacência. Uma tolice até tanta suposta sapiência, espelhada nesses olhares longínquos que teimosamente lanço ao mundo. Uma tolice é Para-lá-do-mundo, este refúgio sentido dos sentidos. Uma tolice é tanto sentimento dirigido a um espectro de Ti, que continuas sem rosto, senão o que imaginação cansada ainda me permite.
Uma tolice até o desassossego que vou sentindo sem razão. Uma tolice este aperto que não me larga, esta lágrima que não cai de uma vez, este embargo na voz que não se solta. Uma tolice tantos sonhos, tantas telas, tantas paisagens inventadas. Uma tolice até toda a quase-poesia que escrevo, sopro inanimado que resiste.
Uma tolice é esquecer a simplicidade dessa coisa que é amar, teorizando reflectidamente sobre o que apenas se pode sentir. Tolice, tolice...
Tolice seja talvez esperar por Ti, mas tolice maior e definitiva seria desistir de Te encontrar. Tolice é, no fim das contas, não cantar a leveza da música, e sorrir, pelo caminho, chutando pedrinhas...

Outonos

2008-09-19T14:14:00.003+01:00

Ai...
Como eu queria ser menino,
outra vez pequenino,
e espreitar de mansinho,
sentado à janela,
eterna sentinela
com olhinhos de sono,
o começo do Outono,
tão vivo e real,
de puras sinestesias
do fim do calor estival.

Ai...
Que suspiro tão diferente,
se ouve no tempo presente,
e como o Outono de agora
não tem os cheiros de outrora,
nem paisagens de tantas cores,
nem mil e um sabores.
Apenas perdido vagueia
o olhar pela janela,
eterna sentinela
que ontem esperava João Pestana
e hoje, hoje, alguém que ama.

(ou para amar!)

Mimetismos, minimalismos e aforismos

2008-09-15T23:23:00.002+01:00

A anedónia dos últimos tempos lentifica-me. O pensamento torna-se tão medíocre que, não fosse este ímpeto voraz de escrever, muito simplesmente me recolheria ao silêncio da Torre de Narciso, de onde nunca deveria ter saído. Talvez por isso me limite hoje a esse lugar-comum do mimetismo que, só não o é mais, porque ainda me resta a lucidez da escolha. Fragmento de um longo romance, sofrerá sempre da descontextualização das citações banais, minimalismo discursivo dos que procuram nos aforismos panaceias para males maiores.

Numa das suas muitas conversas com Hayward, Philip explica-lhe porque devora livros e leituras avulsamente. "Quando leio um livro tenho a impressão de que o faço apenas com os olhos, mas às vezes encontro uma passagem, talvez uma única frase que tem sentido para mim, e que se torna parte de mim mesmo. Tirei do livro tudo quanto me era útil e nada mais poderei extrair dele, ainda que torne a lê-lo uma dúzia de vezes. Tenho a impressão de que nós somos como um botão em flor: a maior parte das nossas leituras desliza sobre nós sem produzir o menor efeito, mas certas coisas, que têm para nós um sentido especial, abrem uma pétala: uma a uma as pétalas desabrocham, e por fim surge a flor” (in Servidão Humana, Somerset Maugham, 1915).

Regresso (sem nunca ter partido)

2008-09-10T23:23:00.000+01:00

Silêncio em Para-lá-do-mundo. Nem os gritos mudos de outro tempo se ouvem agora. Talvez seja apenas o regresso. O regresso desses tempos imemoriais da vazia tranquilidade de nada sentir. Esse sentimento de ancestralidade, de atemporalidade, que o desapego do mundo nos permite.
Do rosto agora impassível, nada se perscruta. Não esboço o riso de outrora, nem faço esforço para o oferecer aos outros. Impenetrável, olho o mundo com a generosidade de sempre, talvez o traço mais vincado que ainda vou mantendo.
Já não sinto sequer a necessidade de troçar de mim e, se o faço, é por perceber o paradoxo em que me afundo. Por perceber que a beleza do mundo e das pessoas sempre esteve no meu olhar, mas quanto mais o pressinto, maior é a generosidade que devoto, mais forte a complacência que dedico e tanta mais tranquilidade transpiro.
Suspiros? Alguns ainda. Possivelmente por essa outra coisa que acompanha a generosidade, a esperança. A esperança de te encontrar e, por fim, não ter medo de acordar.

Esperança vã

2008-08-23T14:14:00.000+01:00

Nessa esperança vã, cadinho de sentimentos quase moribundos, aguardo-te ainda, como no primeiro dia dessa partida longínqua e definitiva. Girou tantas vezes o globo, essa Terra que todos insistem em ver redonda. Se o fosse, regressarias como partiste e a vã esperança seria a mais convicta das certezas. Da certeza de te abraçar de manhã, de te olhar nos olhos, de sorrir contigo, de te dar a mão. Da certeza de te mostrar paisagens incríveis, lugares recônditos, o que há para lá do que todos vêem. Da certeza de te esperar todos os dias, de te ouvir, de te fazer esquecer os medos e as angustias que às vezes afligem. Da certeza de me transformar incessantemente em amigo e amante, numa volúpia intangível de tudo querer para ti. Da certeza de poder ousar querer querer-te. Mas não é. A terra continua plana como sempre o foi e, por isso mesmo, regressarás outro. Eu, cultivando a vã esperança, aguardo-te ainda assim, sem expectativas, mas com o coração a bater forte. As primeiras dependem de mim, refrio-as eu. O segundo já é teu, resta-me ouvi-lo, em vão...

Intervalo dos sentidos

2008-08-18T13:13:00.001+01:00

Extenuados, os sentidos vão dando de si. Resisto ainda a um sopro de brisa, a um raio de luz, restos de ti que vou apanhando aqui e ali. Apesar de tudo, ainda deixo escapar alguns suspiros. Cada vez mais se exige um intervalo. Um intervalo de sentir, de completa anedónia, de vácuo. Um intervalo onde ser é não estar e, por derivação paradoxal, não estar é não existir. Não existindo não se é e, enfim, tudo é vazio, ausência que tudo abrange mas não preenche. Neste intervalo de tudo sentir desponta, tímida, nova aurora de amor, corolário de fim e de principio de um caminho, transmutação alfabética em que alpha e omega invertem posições...

De nihilo nihil

2008-08-13T12:12:00.000+01:00

Para que lado meus passos caminham,
para que rosto meus olhos brilham,
em que tempo os pensamentos trilham
os mundos novos,
onde ardem outros fogos,
onde me possa queimar.

E nesse fogo que devora,
onde nem Cronos mora,
me perderei ao achar
os caminhos que devem pisar
os passos, que agora perdidos,
serão, nesse tempo, apenas esquecidos...

Sei que sim

2008-08-12T01:10:00.001+01:00

Não consigo explicar porque te vejo em todo o lado, porque te ouço, porque te sinto, porque te cheiro. Não consigo explicar porque olho perdido a noite escura e te espero ainda, mesmo sabendo que não vens, que nunca virás. Não sei porque acordo de manhã e me lembro de ti e te procuro encontrar. Não sei porque penso em ti o dia todo, a cada instante, mesmo quando te procuro afastar. Não sei porque te espero com o entardecer, no reflexo crepuscular que me brilha no olhar. Não sei porque esboço ainda alguns sorrisos, se a esperança mais não é do que um frio passado. Não sei porque ainda suspiro, se a chuva forte abafa as poucas forças que ainda me restam. Não sei porquê, não sei para quê, sei que sim...

Regresso ao tempo do mundo

2008-08-08T10:10:00.002+01:00

Porque mesmo que a Terra seja plana, a circularidade espraia-se nas idiossincrasias a que nao posso fugir. Nessa certa forma de ser e de estar a que me vou habituando, mas que nem por isso se aproxima do que o mundo espera, perco-me em Para-lá-do-mundo e regresso, ipsis verbis, a uma das primeiras telas que aqui pintei. Tão verdadeira hoje como nesse Janeiro longinquo, acrescento-lhe apenas as cores de estio e alguns suspiros que deixo escapar.

A vida corre certa, tranquila, sem mais delongas do que encontra o mais banal dos seres ou, avisas-me tu amigo atento, dos quase-seres. Em mim me escondi um dia, vagueando nas mais fundas paragens do espírito, certo de não mais me achar. Quando assim, mantenho o passo discreto das horas mansas, dissolvido nas multidões que não conheço, ignorando mundos estranhos e acreditando que a vida é aqui, onde estou.
Que mais deveria querer, não é? Encontrar-me em ti, amor ausente que desperto. Não corro senão apenas quando me chamas ou te julgo ver ao longe. Não me sei perdido, senão quando te sinto ser, te sinto estar.
Enquanto não conheço outra senda que não eu, aguardo, sereno, que me apontes novas idas. Angustiado? Não, de maneira nenhuma. Em mim nunca me perco e para ti, sim, para ti, tenho todo o tempo do mundo…

Talvez não

2008-08-06T19:19:00.002+01:00

Não há talvez!

A ilusão se desfez

e com ela morreu

o que nascido não viveu,

restanto a desolação

de talvez se escrever agora

sempre e a toda a hora

na forma rotunda,

profunda,

de um não.

Talvez, talvez.

2008-08-05T20:02:00.006+01:00

Talvez.
Talvez seja uma miragem
essa outra margem
onde te espero encontrar,
talvez.

Será um sopro de vida,
talvez Ágape reflectida
no pouco que me é dado a ver.
Talvez...

Ou será o bulício,
talvez Eros em solstício,
princípio e fim do caminho.
Talvez...

Talvez seja tudo e nada
outra obra inacabada
(talvez até terminada),
manta de Ítaca que jaz
quando um tece e outro defaz
em eternos momentos profundos
que duram alguns segundos
e não toda a eternidade,
símbolo de uma outra felicidade.

Talvez seja tudo ilusão
e apenas reste uma mão
vazia,
fria,
sozinha,
minha.
Talvez, talvez.

Rectângulo mágico

2008-07-31T23:23:00.001+01:00

Posso procurar-te nas estrelas, na lua cheia, no pôr ou no nascer do sol. Posso buscar-te nas paisagens a perder de vista, no mar imenso, em desertos sem fim. Posso inventar-te na noite escura, no frio da chuva, no calor do verão. Posso descobrir-te na página de um livro, numa tela esquecida, numa música já gasta. Posso sentir-te em mil cheiros diferentes, em tantos lugares estranhos, em pequenos sorrisos e olhares. E mesmo sabendo a pouco, posso já tanto. Ainda assim, no meu pequeno espaço, refugio dos meus sentidos, perco-me naquele rectângulo mágico onde não te preciso imaginar. Ali, sentado, sorris para mim e apenas tenho, no olhar parvo que procuro disfarçar, que te retribuir.

Leva-me contigo

2008-07-29T22:22:00.002+01:00

Ainda que cá e lá sejam as mesmas estrelas, que o sol seja o mesmo, que a lua seja a mesma. Ainda que noite seja a mesma, que o dia seja o mesmo, que o céu seja também o mesmo. Ainda que fale contigo, que leia o que escreves, que te possa até ver. Ainda que conte os dias para o teu regresso, que saiba que voltas, que te espere por cá. Ainda que saiba que estás bem e que te veja sorrir. Ainda assim ou mesmo assim, leva-me contigo...

Canto (para ti)

2008-07-27T23:23:00.001+01:00

Fugindo um pouco ao registo mais ou menos filosofante que vou imprimindo ao discurso, verdadeiro refúgio dos que permanecem na sombra, opto hoje por um tom mais próximo (de ti). Não te podendo sentir, não te podendo tocar, não sabendo sequer se é legítimo ou não esboçar tantos sorrisos, faço coro com todos eles e canto para ti esperando que me ouças.

O que será que será?

2008-07-22T23:23:00.000+01:00

Para quê dar nome ao sorriso rasgado, ao brilho nos olhos, à pele arrepiada, ao humor contagiante, a tanta boa disposição? Para quê dar nome aos sussurros, às palavras trocadas, aos suspiros que escapam? Para quê dar nome ao que pulsa, batida audível que se escuta? Para quê dar nome ao céu mais azul, à lua sempre cheia mesmo nova, às estrelas cadentes, às noite quentes? Para quê? Não é tudo isto suficiente para que se esqueçam os nomes?

Cinética

2008-07-20T18:00:00.000+01:00

Não sei. Não sei para que lado gira a Terra. Não sei sequer se gira ou parou num qualquer ponto de um espaço de solidão. A brisa que me lava o rosto será apenas ilusão, a minha ilusão de movimento. Será apenas o movimento cinético do que quero sentir, da minha vontade de te abraçar e de conjugar contigo, um dia, a forma plural do verbo amar.
Ilusão cinética, nada mais. No horizonte ecoa apenas a minha voz, declamando, sem resposta, o poema que te escrevo...

Amarelo

2008-07-19T02:20:00.001+01:00

E se já tivesses cor e forma e rosto e cheiro. Sim, se já tivesses isso tudo e sorriso e olhar e toque e respiração e bater do coração. Se já tivesses tudo isso, se já fores tudo isso, não mais te inventarei. Basta-me agora fechar os olhos e ver-te reflectido nesse mundo que, a medo, vou criando. Imaginar-te muitas vezes, esperar-te novamente e acreditar que aos poucos alguma coisa vai crescendo.

Neste entretanto vou esboçando uma poesia de ti e, no traço de grafite inseguro, guardo-te para não mais te perder. No bocadinho de papel que um dia será teu, não há receios nem angústias porque ali sou eu que te desenho e te prendo. Fora isso, procuro os passos pequenos para não cair, antevendo já um abismo sempre possível. Vou derivando assim entre o risco de quem te quer e a o medo de nunca te ter. E porque estes dois mundos são todo o universo, acabarei de algum forma envolvido. Não sendo mais, serás sempre poesia, poesia que escrevo de ti.

Ad aeternum filius mihi

2008-07-18T20:20:00.000+01:00

Há dias em que nada precisamos dizer, em que a música, absorvente, fala por nós e nos diz, em brados de surda melancolia, que o lugar continua a ser em esse ermo solitário em Para-lá-do-mundo. Assim seja.

Hesitações

2008-07-14T14:14:00.000+01:00

Assusta-me que o céu esteja mais azul, que o sol brilhe mais, que a lua me volte a falar, que as noites pareçam mais quentes. Assusta-me que o tempo tenha nova cadência, que as páginas dos livros ganhem novo sentido, que o café tenha um novo sabor. Assusta-me sentir-me levitar nessa infinitude de sonhos. Assusta-me até o ligeiro brilho do olhar que pressinto reflectido no espelho, prenuncio de te encontrar.
O temor de uma nova ilusão, de novo abismo de desencontro, de um apeadeiro vazio, de uma espera sem fim, de um caminho sem saída, vão-me prendendo no meu cárcere voluntário. Hesito entre a volúpia de arriscar, essa sensação de tudo poder, e segurança dos dias de banal tranquilidade.
Nesse balanço entre uma e outra, procuro perceber, se os houver, sinais de ti. Serão ilusão? Será a vontade tão forte de os ler? Muito provavelmente...

Apetece-me

2008-07-09T22:22:00.003+01:00

Apetece-me olhar-te,
adivinhar-te.
Apetece-me ouvir-te,
escutar-te.
Apetece-me tocar-te,
sentir-te.
Apetece-me gritar ao mundo
num gemido profundo
o quanto te quero amar

Apetece-me partir,
voar.
Apetece-me sorrir,
cantar.
Escrever nas paredes das ruas,
onde dançam imagens tuas,
letrinhas de encantar,
grafismos do verbo amar.

Apetece-me chorar,
sozinho.
Apetece-me susurrar,
baixinho.
Apetece-me esconder
entre os lençóis de vento
o forte desalento
de não te encontrar.

Meninices

2008-07-03T18:18:00.002+01:00

Recorrente a desculpa dos longos silêncios. Parece ter-se perdido a cadência da escrita com o sossego dessa batida descompassada que, ainda pensei, valesse a pena
Perco-me agora nas quase-poesias onde te desenho e reinvento. Nasces e vives nessa folha de papel, porto seguro em que sempre te encontro. Seguimos juntos nesse rasto de grafite negro, esboço impressivo de um mundo imaginário que partilhamos.
Colecciono agora versos soltos, como antes juntava as moedas pequeninas, tesouro encantado com que sonhava poder comprar todo o universo. Hoje, sob o signo de outras luas, sonho ainda acordado. Já não quero comprar o universo todo e seria até capaz de dispensar o mundo. Daquele tempo, apenas o brilhozinho nos olhos de quem ainda, confundindo o mealheiro pesado de nada com versos cheios de ti, espera esse dia...

Regressos

2008-06-24T20:20:00.000+01:00

Na viagem de regresso ao cárcere voluntário, esse pedaço de pedra debruçado sobre aquela ruazinha estreita, pensarei mil vezes no desconhecido que ainda há horas narrei. Viajando normalmente sozinho, nem por isso sigo menos acompanhado. Hoje, não sei bem explicar porquê, ou talvez não queira, não só seguirei sozinho, mas também desacompanhado. Como os quilómetros que vão ficando para trás, também o que não se encontra parece definitivamente perdido. Sinais, só mesmo os da estrada...

Reflexo

2008-06-24T16:16:00.002+01:00

Tanta ausência em Para-lá-do-mundo. Tantas palavras não ditas nestes dias de silêncio. As minhas desculpas leitor atento. Terá o meu mundo parado de girar? Perguntas tu, sem rodeios, mas com complacência. Não, não parou, embora às vezes o sinta estranhamente adormecido. Também não é o caso agora.
Sei o que pensas ao ler estes floreados introdutórias, filosofias baratas de quem receia o explícito. Já o disseste muitas outras vezes, repetes incessantemente essas palavras. Sim, eu sei, continuo com os rodeios e as metáforas de sempre. Continuo a proteger-me na subjectividade de tanto escrever sem nada dizer. Continuo refém do meu sorriso disfarçado, da postura polida e distante, da cordialidade da leveza dos gestos. Eu sei, eu sei, eu sei.
Por momentos queria ultrapassar-me. Uma vontade enorme de avançar, de arriscar, de ir em frente, de apostar tudo, de não hesitar. Talvez seja o desconhecido que me cative. Talvez seja. Talvez seja essa sensação de o saber existir.
Na sombra julgo distinguir esse rosto desconhecido, novo. Por instantes pequenos raios parecem querer iluminar Para-lá-do-mundo. Não sei. Possivelmente ilusão, certamente ilusão. Será, como noutros momentos findos, o reflexo do meu próprio desejo, da minha vontade de te encontrar...

Time after time

2008-06-16T08:08:00.003+01:00

Para onde seguem os passos que ainda insisto em dar, para onde?
Para onde o caminho que teimosamente trilho, para onde?
Para onde a esperança imensa que me orgulho de ostentar, para onde?
Para onde as certezas que afirmo, para onde?
Para onde os sorrisos que guardo, os poemas que escrevo, para onde?
Ao som inaudível da areia branca da ampulheta conto o tempo que vai passando. A cada meia volta uma nova esperança que se vai diluindo no montinho que se forma em baixo. Outra meia volta e outra e outra e outra e ainda outra. A cada início um novo sorriso, novas cores pintando o céu. Caída a areia, esmorece o sorriso, adormece o sonho, choram os olhos, para logo se alegrarem num novo início, aurora de contagens sucessivas.
Neste tempo depois do tempo espero o tempo eterno de um segundo...

Um dia...

2008-06-10T17:17:00.006+01:00

Se ainda gritas ao mundo,
chamando por quem não vem.
Se ainda acreditas bem fundo,
que o amor é estrela de Belém.

Se olhas a noite escura,
vazio imenso que te ameaça,
espelho da desmesura
do sentimento que te abraça.

Se não evitas a lágrima,
incauto que te denuncia,
e te consomes na espera eterna
de uma noite de magia!

Se te perdes em poesias,
escrevendo sozinho o tempo
em fósseis mudos, fantasias
que sempre voam com o vento...

Se o futuro te é presente,
cópia fiel do passado,
onde se apagou a estrela fulgente
que tanto tens anseado.

Se em tudo achas o alento
que um outro olhar não te dá,
mesmo nele encontrando o sustento
para continuar a andar.

Segue então teu caminho,
ermo de vida e amor,
onde andarás à deriva
procurando novo fulgor.

E essa busca sem fim
confirma o que já se sabia,
que tudo é incompleto
até ao encontro de um dia...

Mesmo assim

2008-06-09T08:08:00.001+01:00

Mesmo que os motivos não existam. Mesmo que tudo esteja como ontem e que os tempos verbais continuem por conjugar. Mesmo que sintas o frio nestes dias de calor e que sorrias ainda ao vazio. Mesmo que o céu continue mudo, que o vento nada te diga, que a lua não espelhe o rosto que esperas alcançar. Mesmo que nas noites de Verão não partilhes o entusiasmo contagiante do calor nocturno, do burburinho das ruas, do riso das pessoas, das esplanadas dos cafés. Mesmo que corras como um rio, esperando a foz que parece não existir. Mesmo que o absurdo dos dias banais não te traga o abraço forte com que sonhas. Mesmo que uma lágrima, escondida, solitária, rasgue o teu rosto e te denuncie. Mesmo que tudo pareça distante, que nada pareça possível, que te sintas perdido, que te aches esquecido, que não vejas o caminho, que pereças ao cansaço. Mesmo assim, há dias em que te apetece sorrir, em que sentes o conforto de uma alegria sem razão, sem sentido, mas com o rosto difuso do nevoeiro que sempre antecede uma chegada.

Verbos

2008-06-06T23:23:00.001+01:00

Como sinto precipitar-se em mim toda a imensidão do mundo. Como resisto a cada pôr do sol, a cada luar, ao brilho das estrelas. Como vou sorrindo a um vazio de esperança que parece não terminar. Como vou caindo, aos poucos, no colo que não sei alcançar. Como descanso ainda sozinho, sentado nesse pedaço de muro onde, sem querer, me afogo. Como, como! Como me vou tornado surdo aos sons arrepiantes que ainda me tocam. Como me perco cada vez mais por aí, preso a mim, às amarras que me lanço sem perceber ou, mesmo percebendo, sem o conseguir evitar.
No tempo futuro que não vem, vejo o passado que já ido ainda virá. Vejo em repetidas sessões o mesmo horizonte vazio de ti.
Amanhã vi o ontem que me persegue hoje e, entre tempos verbais, imagino o condicional que sempre espero, indicativo de um futuro imperfeito onde, em silêncio, escreveremos o infinitivo do verbo e, juntos, conjugaremos tantas formas possíveis.

Grito

2008-06-01T19:19:00.001+01:00

Sinto o vento. Olho o horizonte, o mesmo de sempre, mas nunca igual. O som ruidoso das águas, diluído na hercúlea força que bate nas rochas, abafa o grito que quero gritar. Não, não é redundância. Quero gritar esse grito que sempre calo, que não partilho, que vou escondendo. E se o faço, mais não é por me saber sozinho nesta ponta de mar. Corre agora o grito com o vento e vou, a espaços, ouvindo as ondas de eco que recuam: onde estás tu?, onde estás tu?, onde estás, onde...
Recuam até mim estes ecos, mas hei-de escutar o grito original quando, findo o caminho que todos dizem circular, regressar de novo a mim. Nesse espaço alado, mil vezes percorrido, outras tantas abraçado, quase sempre surdo, espero que ouças este meu grito mudo. É surdo, é mudo, mas gritado.

Pontas Soltas

2008-05-29T18:00:00.000+01:00

Entre as deambulações do quotidiano, esse vaivém de tudo fazer, onde todos se escondem na pressa que não têm, refúgio de conforto e segurança, vamos encontrando pontas soltas. Pontas soltas desse novelo de vida em que nos enredamos, escapatórias de ternura e verdade. Vão surgindo aqui e ali com a regularidade que lhe quisermos imprimir, mais ou menos alheias à propria teoria do caos, justificação académica para a aparente aleatoriedade do mundo.

Nessas pontas soltas, comovente simplicidade do gesto, encontramos a grandeza que nunca julgamos possível. Aí, voltamos todos a ser o que sempre fomos, pequenos, muito pequenos. ridiculamente pequenos. Nem por isso são pequenos os gestos e nem por isso podemos deixar de crescer infinitamente.

Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira
Sem literatura.
O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quanto há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca...

[Fernando Pessoa, Poesias]

Espera(nça)

2008-05-25T15:15:00.003+01:00

Silêncio em Para-lá-do-mundo. Longas horas de silêncio e concentração. Esperas tu, leitor atento, as palavras diárias a que sempre te acostumei. Esperas a reflexão das auroras nascentes, das luas cheias brilhantes que fui cantando, dos arco-iris de mil cores, das estrelas cintilantes. Esperas, pacientemente, tudo a quanto te habituei. As labaredas ardentes, os sois escaldantes, os sonhos eternos em cárceres voluntários, a luz do farol, as aventuras quixotescas, os desventuras sancho-panchecas. Esperas até as personagens de banda desenhada que, noutros tempos, invoquei. Esperas deuses mortos, homens vivos. Desalentos e ilusões. Amores e desamores. Esperas tudo o que te narro nas tranquilas horas banais, nessa doce bonomia do ocaso e das cantigas de embalar.

E o que é o silêncio senão espera? Inaudível suspiro de amor eterno e esperança. Coutada onde me perco e vou sonhando outras vidas, outras histórias de encantar. Refúgio do mundo e até de mim onde, ainda assim, te espero encontrar, a ti, a quem não me canso de buscar.

Diga o Torga o que se me prende na voz e cante a música o que nos une a nós.

Ver o mundo de baixo, como um céu
Onde se há-de subir;
Onde a vida nasceu
E onde tem, afinal, de se cumprir.

Erguer os olhos à divina altura
De uma ladeira de terra semeada;
À imensidão da lura
Onde cresce a ninhada

Ver astros, nuvens, tempestades, mitos,
Onde há luas, quimeras, ambições, desejos
Onde há gritos
E beijos.
[Aventurança, Miguel Torga, in Libertação]

Where's?

2008-05-21T23:23:00.000+01:00

Recordo. Como recordo esses sonhos cansados. Como os vivo ainda entre a dúvida e a certeza. Entre a dúvida do que virá e certeza do que passou já. Nesta chuva que cai lavo, pela enésima vez, a alma transpirada pelo esforço do caminho. Suspiro, mas nem por isso abrando o passo. Sei-te por aí. Bastará apenas encontrar-te.

Peso do Mundo

2008-05-18T21:21:00.001+01:00

Sinto muitas vezes o peso do mundo, essa força hercúlea que me lentifica o andar e que torna o caminho maior. Sinto-a, não sei muito bem explicar, desde a imemorialidade dos tempos conscientes. Hoje sinto-a no fundo, e nem nesse tímido luar, astro de breu e saudade, encontro o bálsamo de outros tempos.

Tento abstrair-me, pensar talvez em tempos idos, em sorrisos já vividos, em olhares já trocados. Impossível. A impotência retrospectiva é tão mais forte quanto mais a prospecção que faço de mim. Apenas o futuro me preenche, me absorve os sentidos e me prende as reflexões. E nele o vazio é toda a imensidão que se me depara. Olho em frente para nada ver e ténue, muito ténue, uma lágrima discreta marca-me o rosto.

No caos a perfeição...

2008-05-16T17:17:00.000+01:00

Perfeição caótica é talvez a mais estranha combinação que me surge. Polarmente distintas, procurando uma, renegando a outra, derivamos algures nos entremeios desse continuo sem fim. Pressupomos, na inocência que não queremos perder, que encurtando a distância de uma afastamos progressivamente a outra. E se estivermos errados? E se esse continuo for circular? Se for redondo como todos dizem e acreditam que o mundo é? Ficaríamos presos então numa tira de Mobius, onde os dois pólos se unem e se diluem.

Perfeição caótica nada mais é do que o corolário do sentimento das quatro letras, o turbilhão de sensações que se mistura e confunde com a infalibilidade que se experimenta. Estranha agora? De maneira nenhuma...

Esse desejo de caos, de ebulição dos sentidos, é a certeza da perfeição, da tal perfeição que Platão considerava existir apenas na união das duas metades, na re-união do ser uno.

E o que é tudo isto senão o arfar da própria natureza, sua respiração profunda e inaudível? E o que é a natureza, por todos considerada perfeita, senão uma sucessão de fractais eternos, caos aparentemente aleatório?

(Centésimo) Desabafo

2008-05-14T12:12:00.002+01:00

Os desabafos vão-se sucedendo, num tempo que se quer cada vez mais curto. Muitas vezes, em longos tempos de ausência, sobressaem as miragens longínquas de oásis perdidos. Nesses lugares de perpétua Primavera, onde cessa a busca eterna, a certeza de te encontrar.

Caminho apressado para esse lugar. A cada passada findam os meses de hibernação, mas à aproximação da vista tudo se transforma em areia. Agora, nem oásis, nem gruta de hibernação. Agora a dor do degelo precipitado, incauto juízo dos que ainda te procuram por aí.

Sentado nesse chão deserto, continuo a escutar-te. Quero acreditar que te ouço, que me chamas. Quero acreditar que és tu. Hesito. Receio as alucinações do cansaço, o esgotamento dos sentidos que, pela tua ausência, te reproduzem iteradamente. Por enquanto, à laia de quem nada procura, continuo a busca sem arrepiar caminho, seguindo a melodia que espero cantar em dueto.

Escuto,
perdido,
o som distante que me atrai.

Escuto sonhos me chamam
para esse lugar ideal,
terra firme,
irracional,
mundo novo dos que amam.

Escuto tempos que não vêm,
longas horas sem fim,
onde invento dia-a-dia
novos céus, tantas luas
outros retratos de mim.

Nessa loucura sã
de sons que não se calam,
escondo a minha surdez
daqueles que me falam.
Tentativa vã!

Virás...

2008-05-10T18:18:00.001+01:00

Depois de toda a eternidade, no fim do sonho calado, nova aurora nascerá. Nessa manhã, virás...

Eternamente eterno

2008-05-09T17:17:00.000+01:00

Quero eternizar-me. Eternizar-me no longínquo mundo que espreito com timidez. Eternizar-me na lua cheia que há muito não narro. Eternizar-me no mar imenso, nas florestas verdes, na areia branca, no nascer e no pôr do sol. Eternizar-me em sorrisos e olhares, em suspiros e lágrimas, em palavras não ditas, em silêncios falados, em cumplicidades caladas. Eternizar-me no tal segundo em que tudo é isso mesmo, eterno. Eternizar-me eternamente, numa cadência constante, numa luta perene. Eternizar-me na redundância das palavras, verdadeiro mundo de liberdade, da minha liberdade.

Eternamente
viverei (condenado) no sonho.
Num sonho
não falado,
calado,
às vezes chorado,
talvez negado,
sempre amado.

É sonho?
Eterno sempre será,
mesmo não chegando
o que sempre virá
voando,
desenhando em fumo branco
as quartos letrinhas não escritas,
prova viva de um outro som,
descompasso que bate certo.

(Embala o ritmo o sonho.)
Eterno um como o outro,
siameses,
bastardos do não dito
para sempre escondidos
nesse olhar longínquo,
turva transparência da alma,
apelo surdo aos deuses
mortos também pela ausência.

Ainda

2008-05-07T12:12:00.000+01:00

Pouco tenho já para escrever, como se tudo estivesse já dito afinal. Não, não está, nunca estará, mas nem por isso me fluem as palavras, nem se constroem as frases que ecoam vibrantes nas noites de ausência. Os pensamentos correm fugazes e regressam uma vez, outra vez, muitas vezes, cumprindo estafetas eternas. Nos ocasos que não vejo, auroras distantes de sonhos escondidos em olheiras perenes, procuro-te ainda...

Lacrimae

2008-05-06T00:46:00.004+01:00

(Quando pouco mais parece sobrar, que me vá restando a poesia.)

Noite, irmã da Razão e irmã da Morte,
Quantas vezes tenho eu interrogado
Teu verbo, teu oráculo sagrado,
Confidente e intérprete da Sorte!

Aonde são teus sóis, como coorte
De almas inquietas, que conduz o Fado?
E o homem por que vaga desolado
E em vão busca a certeza, que o conforte?

Mas, na pompa de imenso funeral,
Muda, a noite, sinistra e triunfal,
Passa volvendo as horas vagarosas...

É tudo, em torno a mim, dúvida e luto;
E, perdido num sonho imenso, escuto
O suspiro das cousas tenebrosas...

[Lacrimae Rerum, Antero de Quental]

Estações

2008-05-02T19:00:00.000+01:00

Fim do dia. No limite crepuscular que sempre me encantou, leio poesia no ar. No transbordo entre os dois comboios, guardo o livro de estudo, cansado já de tanto o folhear, e observo as pessoas que entram e saiem.

Umas correm de mãos dados, despedindo-se com beijos fugidos. Outras caminham com a resignação consentida de mais um dia que acaba e da perspectiva de outro igual que se avizinha.

Sorrio com a bonomia que todas me merecem. Enternece-me esse lugar comum de que sempre me afastei. Esse abismo em que tudo se torna indiferente, mas nem por isso menor.

Vejo passar as composições amarelas e, nesta estação de ninguém , apeadeiro urbano de sonhos, vou olhando o grande relógio redondo. Nesse tique-taque imemorial e paciente, compasso alheio ao tempo que marca, escuto o que ainda virá.

Tique-taques, tique-taque, tique-taque...

Cidade Eterna

2008-05-01T14:30:00.003+01:00

Perdi-me nas ruas da cidade Eterna e por isso te peço, leitor atento, que releves a ausência de tantos dias. Num outro mundo real, entre séculos de história, os pensamentos de sempre... Talvez nestes dias os tenha visto de forma diferente, perspectivando-me num outro sentido. Na monumentalidade que me abraçou, experimentei essa agradável sensação de me “sentir pequenino”, confortavelmente pequenino. Cingido por essa gloriosa majestade, testemunhei a humanidade como nunca o fiz antes. No fim, na bagagem de regresso, a mais convicta certeza de que o céu infinito é possível e tangível...

Tímida ausência

2008-04-22T14:10:00.004+01:00

Arredado até de mim, deixei-me ficar pelo ponto de indefinição em que muitas vezes me encontro. Nem por isso deixei de rabiscar algumas palavras que fui guardando só para mim.
Por aí, onde tantas vezes me perdi, onde outras tantas te achei e onde algumas vezes, poucas, me viste, continuo a busca errante da terra prometida, paraíso de uns, martírio de outros, mas sempre, sempre, arrebatadoramente voraz.
Sinto muitas vezes o declive da montanha, esse desafio simples quando partilhado. Enquanto e não, vou dando pequenos passos furtivos, roubando com cautela um pouco mais de caminho, diminuindo aos poucos essa distancia sentida não sei de quê.

Olho ainda para trás, hesitante. Na força de um novo passo vou apagando as dores antigas que me perseguem. Paro, é noite. Acendo a lareira e enfim medito. Que mais sei eu fazer, afinal?

Labaredas de mil cores
que ardem na lareira
queimem as minhas dores
levem-me para a vossa beira
onde o rubro se transforma
na mais branca cinza
e pó voltando a ser
se iguala ao que me consome
chama morta
viva sombra
no coração que já não dorme!

Leva-me...

2008-04-18T14:41:00.001+01:00

Altas horas. Não sei quantas, nem se contáveis. Pouco importa. Como sempre, percorria as insondáveis arestas do céu procurando perceber tanta geometria abstracta desenhada aparentemente ao desbarato. Eram mesmo muitas horas e nem por isso havia reparado. Acho agora que o fazia propositadamente, tão esquecido estava do resto do mundo ou dele quase todo.

Não fosse o ruidoso silêncio da noite e teria acordado toda a gente da rua estreitinha onde me escondo e, às vezes, muitas vezes, espreito o mundo. Respondia compassadamente a cada sorriso que deixava escapar. Quase audíveis, sorriso e coração dançavam alegremente, tontamente, ao som da melodia fluida que ia desaguando em leves suspiros intranquilos.

Aos poucos vais-me convidando para entrar. Entre as ilusões que quero, mas não consigo evitar e os sonhos que tenho, mas nem sempre consigo abraçar, vou cedendo lentamente. Marotice tua, levares-me assim aos poucos contigo!

Permito. Permito que me leves aos poucos. Permito que me leves contigo. Permito, permito-me, essa visão sempre deslumbrante de um mundo novo. Olho o êxtase que me envolve e retribuo com um esboço de lábios.

Chegará o dia em que nada mais haverá para levar. Chegará a noite em que não irei contigo nem tu me virás procurar. Nesse dia pés descalços tocar-se-ão levemente e, sem nada dizer, num surdo abraço esperado, saberás, saberei, que a busca cessou e o caminho partilhado se inicia. Espero.

Escolhas

2008-04-17T17:17:00.002+01:00

Abafado pelos trabalhos de todos os dias, pelas rotinas quotidianas e pela azáfama do tempo que parece desaguar num eterno abismo intangível, vou encontrando ainda tempo para olhar o céu. Procuro com olhos cintilantes o que nunca esqueci afinal, esse sentimento ancestral que torna a lua de todos os dias muito mais brilhante. Num passo trémulo, hesitante, vou tacteando de mansinho mundos adormecidos.
No meu quase-mundo interior degladiam-se o medo e o risco. O medo de acordar o que a custo adormeceu e o risco de abraçar esse novo universo. Procuro as respostas na pouca sabedoria que fui acumulando e na poesia que tento escrever. Nas garatujas que desenho espero encontrar-te e, enfim, viver...

Página branca

2008-04-15T17:17:00.001+01:00

Novos poemas se escrevem
em lisas páginas brancas,
de livros que se abrem
pelos mundos cruzados
onde se procura,
na caixa-de-pandora,
o segredo brutal
escondido
nas metáforas de um tempo ido
que se vai tornando real.